L'étrangé qui s'approchait des porte avait une démarche lourde, comme s'il revenait harrassé d'une guerre interminable et devant lui, la grande cité que son coeur avant tant convoité paraissait déserte..
Le nain l'avait pourtant prévenu, hiers, lorsqu'il avait quitté sa monture de providence à OstGuruth pour se rendre à la grande Fondcombe par de sauvages sentiers, et ce dans l'unique espoir de rencontrer quelques membre de cette grande alliance.
Déchiré par une douleure qu'il n'avait connu depuis la trahison de la maison Fëanor.
Le reflet de la lune habillait une larme, enfantée de son eil emeraude.
Il laisse choir son bouclier au sol et tombe à genoux.
De ces dernieres forces il hurle, comme si les froides colones de pierres purent lui répondre.
"Que sont devenus les elfes des rivages gris? Ont-ils tourné le dos a la terre du millieu pour feindre d'oublier le mal en Valinor?! Ou donc est Nimtolien, seigneur de ces lieux?!
Suis-je venu pour ne trouver que désolation? Les terres du millieu ont besoin de nous tous! Montrez vous mes freres, le nom des elfes sera fera frémir les cerberes de l'Angmar!"
Mais en retour, il n'eut que la brise chargée de poussiere qui portait l'écho de sa plainte...
son front heurta le sol glacé.
la pénombre devint tenebre.
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